Estaba yo en Palma de Mallorca. La primavera acababa de estrenarse y el tiempo estaba aún indeciso, tan pronto iluminándolo todo en oro y lapislázuli como ahogándolo en una calima de áspero latón caliente. Las callejuelas del centro histórico exhalaban un vaho recalentado de orines, lodo y piedra vieja.

Al pasar por delante de una bocacalle, vi la flecha roja y el cartel. "Museo del juguete", decía. Un grupo de turistas se hacía fotos un poco al azar bajo la flecha, que apuntaba tras la esquina.

Me acerqué, curiosa. El museo estaba en un bajo, identificado como tal sólo por algunos carteles poco llamativos y un póster increíblemente siniestro con una cabeza de payaso gigante. Puertas estrechas, ventanas altas con contraventanas entornadas, cristal de seguridad. Desde el interior se filtraba una luz color lima: fluorescentes abriéndose paso entre estantes de vidrio grueso.

Los turistas se fueron y yo me quedé dudando en el exterior. Como tantos otros sitios ese día en Palma, no estaba muy claro si el local estaba abierto, cerrado, o en un curioso estado de superposición cuántica. Las luces estaban encendidas, pero no había nadie dentro. La puerta estaba entreabierta, pero las ventanas entornadas fruncían desaprobadoras sus postigos. Dentro, una sala larga exhibía una gran vitrina repleta de figuritas, en un tumulto de colores ajados. Al fondo, la multicolor estatua de un rey sujetaba entre las manos un pequeño cofre dorado y miraba al exterior con la expresión más triste que he visto nunca en un rey.

Del techo colgaban pequeños aviones de juguete, cohetes de latón abollado, coches de plástico. Muñecas, también, que planeaban suspendidas por hilos de nylon, como superhéroes rechonchos. Una de ellas llevaba un vestido de estampado escocés en tonos rosa: alguna corriente de aire ignota hacía que se balanceara muy lentamente adelante y atrás, y agitaba su pelo rubio latón, rizado y encrespado.

El payaso del cartel, el vacío del interior, las luces brillantes de las vitrinas, la mirada triste del rey, la muñeca oscilante colgada del techo formaban un todo entre atractivo y siniestro que me detuvo un largo minuto frente al cristal. Eché mano al teléfono para llevarme un recuerdo clandestino del techo lleno de figuras colgantes. Acaricié la pantalla táctil lo justo para invocar la cámara de fotos, y cuando miré de nuevo al interior la muñeca, de pie frente a la ventana y a tamaño natural, me estaba mirando a mí.

Ocho años, quizá. Pálida. El mismo vestido de estampado escocés de tonos rosa. El mismo color de pelo, rubio latón, pero largo hasta la cintura. Gafas, demasiado grandes para su carita. Me miraba, en el segundo eterno que se me ha quedado grabado en la mente, tan rígida y sorprendida como yo.

Bajé la mano que tenía el teléfono, todavía sosteniendo la mirada fija del pequeño fantasma. Di un paso atrás. No me atreví a levantar la vista hacia las muñecas colgadas del techo. Me fui. Mientras caminaba a toda prisa, noté que los ojos planos del payaso del cartel me seguían calleja abajo.

Volví al hostal por otro camino.

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Ponlo todo junto. Míralo desde arriba. Mira el lento baile de protoplasma en el que estamos inmersos desde hace cosa de tres mil quinientos millones de años. El frente de ondas de las especies actuales, que no es el mejor ni el más numeroso, tiene una ramita con la que nos identificamos: You Are Here. Ni pináculo, ni culmen, ni resultado final; simplemente el producto de millones de años de tira y afloja entre presiones selectivas y variaciones genéticas, una chulería de carbono en constante flujo durante lo que, para el Universo en general, es un parpadeo. Ese eres tú, y estás ahí, donde indica la flecha azul, entre un ratón y un cecílido. Y alguien como tú, alguien tan cerca y tan lejos del ratón y del cecílido ha creado el círculo de la vida, el auténtico Anillo Único, que ves abajo. Gracias al trabajo de un naturalista obsesivo e inseguro que siguió siempre fielmente el camino que los datos y las pruebas le trazaban. Llevara donde llevara.

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Tenía pendiente contaros una cosita. O dos. O más, pero vayamos por orden.

Me gusta la idea de la microfinanciación, conocida en Savile Row y en el Club Diógenes como crowdfunding. Me gusta incluso asumiendo los riesgos que tiene la microfinanciación, que los tiene. Pero la gente tiene muchas ideas, muchas de las cuales son buenas, y muchas de esas buenas ideas son hasta factibles. Y de paso permiten que cosas que yo había dado por perdidas, como las aventuras gráficas, vuelvan con ganas. Y esto es bueno.

He apoyado proyectos tras meticulosa investigación y otros porque una tiene sus filias y hay palabras clave que generan en mí una respuesta inmediata. "Neil Gaiman", por ejemplo. O "Gabriel Knight". O "máquina de Shannon" (sí, quiero una, ¿qué pasa?).

O "Sherlock Holmes". Evidentemente.

Alberto López Aroca (¡que nunca le falte tabaco en la zapatilla persa!) ha escrito un pastiche holmesiano. Fue ver la noticia en su Facebook (difundida por algún contacto común de esos que Facebook hace tan fácil tener) y pinchar en su página de Lánzanos. Mentiría si dijera que la fabulosa ilustración de Sergio Bleda no fue un factor determinante en mi decisión. Well played, sir. Well played indeed.

Y tardó un poco, pero llegó. El libro, una sorpresita extra, y dos, dos láminas de Sergio Bleda a cuál más bonita.

No he podido leer ni una coma aún. Cosas de mi (falta de) vida. Pero en vez de decir "Oye, que me ha llegado, gracias" por Facebook o Twitter (que también mola), he pensado que el esfuerzo y la amabilidad del autor merecían algo un poquito más elaborado.

Aunque sea aquí.

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Próximamente en Escéptica saldrá una entrada mía hablando del fiasco que resultó ser TEDxValenciaWomen, un evento TEDx que en mi opinión ha traicionado de mala manera el espíritu TED (que dicho sea de paso ya venía pelín traicionado de casa). Como en la entrada de Escéptica me explayo por activa y por pasiva sobre el evento en sí, voy a reprimirme ahora piadosamente. Los curiosos no tienen más que buscar en Twitter los hashtags #TEDxVlcWomen, #TEDxValenciaWomen o #ama_gi y apartarse un poquito de la pantalla, para evitar chispas.

Baste con saber que fue un evento clara y profundamente magufo en el que se habló poco de innovación y avances y muchísimo de sabiduría milenaria, diosas madre, energías, amor y felicidad, y otras Punsetadas. Una esperaba un evento TED y se encuentra con el Congreso Ciencia y Espíritu, 2ª Reencarnación (también había en el TEDxValenciaWomen una profesional del Rebirthing, así que el nombre es apto).

Ya es bastante malo que cualquiera que pronuncie sin trabucarse las palabras "energía", "cuántico" o "vibración" sea considerado automáticamente un científico por la población en general. La cosa empeora cuando yo me paso días explicando pacientemente a la gente que eso de que "las mujeres somos más crédulas" no es necesariamente verdad y ZAS, me cae encima, en mi propia ciudad, un evento de estas características, en el que se organizan actividades para niños basadas en los Cuatro Elementos (agua, aire, tierra y fuego, para los despistados, y no, no me lo invento).

Así que me he pasado el día revisando los hashtags de ayer, buceando más de lo que realmente me apetece en la web del evento, y generando un estupendo dolor de cabeza, del disgusto, y a la vez unas ganas tremendas de hacer algo.

No sé muy bien qué. De momento he escrito una carta a TED:

The TEDxWomen event celebrated yesterday in Valencia (Spain), which can be found on http://www.tedxvalenciawomen.com and was hashtagged in Twitter as #TEDxVLCWomen or #TEDxValenciaWomen, was a sad disappointment and reflects very poorly on TED?s image and reputation. The event disregarded completely this part of the TED rules in particular:

?Speakers must be able to confirm the claims presented in every talk ? TED and TEDx are exceptional stages for showcasing advances in science, and we can only stay that way if the claims presented in our talks can stand up to scrutiny from the scientific community.?

I watched most of TEDxValenciaWomen?s afternoon session via streaming. While a few of the speakers gave engaging, thought-provoking and intellectually sound presentations, most of the event (including the parallel events) was a pathetic mix of pseudoscience and wishy-washy superficial pseudo-feminist spirituality, with lots of mentions to ?The Mother? and an abundance of unsubstantiated claims on the healing powers of LOVE, sacred geometry, goddesses, and in general easy sentimentalism, shaky psychology, and shakier neuroscience. The speakers?s bios were rife with holistic healing, Reiki, experts in ?Bio-Energetic and Holistic Techniques?, ?Egyptian Psycho-Aromatherapy?, ?Rebithing?, ?plasmatics?? You get the idea.

I am from Valencia, I am a woman, and I have a scientific background and a fierce love for science. TED talks have always been a great way for me to find interesting, challenging and fascinating topics to learn about, all of them soundly based in facts. I used it as a very welcome counterpoint to the onslaught of magical, mystical, woo-filled events that seem to crop up everywhere these days.

I hoped that in TEDxValenciaWomen I could listen to people talk about good science and interesting social topics. I hoped I could learn about feminism without all that ?mother-goddess? nonsense. I hoped I could learn about neurobiology without someone insulting my intelligence with a talk that told me about the ?masculine? left brain and the ?feminine? right brain. I hoped I could learn about social inequality without someone suggesting that we should simply open our hearts to the healing power of LOVE for all our troubles to be over.

I hoped, in summary, for a TED event, anchored in reality. What I got was a mockery, loosely put together out of wish fulfillment and half-backed ideas that hurt, in this order, TED, Valencia, Women, Science, and common sense.

I had to tell you this hoping that you?d be able to prevent such shameful events in the future. They don?t do justice to the TED logo and to a concept I dearly love.

Vosotros también podéis hacerlo si sabéis algo del tema y consideráis que os apetece protestar. Hay que pinchar aquí.

Además, estoy pensando que si eventos como TEDxValenciaWomen promueven la idea perniciosa y cretina de que las mujeres somos más crédulas, quizá algún evento realmente sensato, dedicado a difundir ideas interesantes, y mucha, mucha ciencia buena, debería en buena lógica promover la idea cierta y deseable de que las mujeres somos tan crédulas o escépticas como cualquiera, y que a algunas nos importa muchísimo la ciencia, el pensamiento crítico, el escepticismo, ver el mundo tal como es, y contarlo.

Así que aquí estoy, dándole vueltas. Lo mismo hasta se me ocurre algo y todo, una vez se me haya pasado el disgusto que llevo desde ayer. Disculpad el desahogo. Pobre Valencia; mereces algo mejor.

P.S. La entrada ya ha sido publicada en Escéptica. Tiene muchos más detalles que esta, así que si queréis, pasaos.

P.P.S. Y en Menéame.

P.P.P.S. TED aún no ha respondido a mi mensaje.

Ayer fue el día de escribir una novela.

Veréis. Por la red hay múltiples foros, comunidades, webs y grupos dedicados a la escritura. Son una gran ayuda si lo que quieres es evitar escribir. Pero hay excepciones, como en todo.

Mi programa favorito para escribir se llama Scrivener. Otro día os cuento sus virtudes y bondades. Ahora lo que os quiero contar es que en la web de los creadores de Scrivener hay foros, y en esos foros nació la idea de NIAD: Novel In A Day. La primera edición fue el año pasado y este año han repetido.

¿Qué es Novel In A Day? Pues lo que dice la etiqueta: 25 personas participando, cada una de las cuales escribe un capítulo de una novela. Para ello se le envía la mínima información para que la trama tenga sentido.

Y cuando digo veinticuatro horas quiero decir veinticuatro: el mismo día las partes se juntan, y se hace el mínimo trabajo de edición necesario para que no haya meteduras de pata excesivamente gordas. Pero no se unifica el estilo ni se pulen las inconsistencias, y eso se nota en el resultado. Aun así, The Dark, que es el tochete que salió el año pasado, es curioso de leer porque ves por dónde quería ir cada autor y cómo acabó siendo el resultado.

Aunque sospecho que el proyecto es más interesante para los que escriben que para el lector final, me hizo gracia la idea y pedí participar. Para mi sorpresa me aceptado (no intervengo en los foros de Literature and Latte y nadie tenía ni idea de si sabría escribir bien o mal, mucho menos en inglés).

Ayer era el día del NIAD, y ayer, puntualmente, me llegó esto:

Como véis, información la mínima. También me enviaron algo de información sobre los personajes. Os copio la de Henry Page:

Occupation

Engineer

Family (spouse, kids, etc)

Girlfriend (Emily Field, age 29)

Background (wealth, class, race, education, etc)

Wealthy background. This is his first mission

Beliefs / religion / ethics

Athiest. Strong integrity

Looks (hair color / style; attractiveness, distinctive features, height, etc)

5?10? Caucasian

brown hair. Keeps cut very short.

Green eyes

Hobbies / use of free time

Social with friends, but has little free time has been focused on getting into space

Tends to... Intro_ vs Extrovert

Extrovert

Tends to... Ask vs Tell

Tell

Tends to... Emote vs Control

Emote

Ayer sostuve un encuentro a muerte. Veréis.

Estábamos terminando un paseo largo y agradable por los montes que rodean el pueblo. El camino de vuelta pasaba por una urbanización que, a esas horas de la tarde, dormitaba soñolienta bajo el todavía cálido sol otoñal. Enfilamos una calle cuesta abajo, flanqueada por tapias sobre las que se derramaban buganvillas y jazmines, cuando vi algún tipo de insecto muy, muy gordo pasar volando de un lado a otro de la calle.

–Hala –dije, deteniéndome en seco. El primer vistazo fugaz me hizo pensar que era un abejorro excepcionalmente obeso, pero luego el bicho volvió a pasar volando y pude ver la silueta característica de un escarabajo en pleno vuelo, con los élitros desplegados.

Este escarabajo era, sin embargo, extraordinariamente grande vigoroso. Los de ese tamaño que yo he visto volar suelen despegar con un jadeo y un frrrrp de alas, dando largos y pesados saltos y aterrizando con un derrape y mucho remover de patas. Este iba volando con la seguridad y precisión de una abeja, y en vez de posarse a cada rato daba tumbos con mucho estilo tapias arriba y calle abajo. Me fijé más, intrigada, y en un momento en que el coleóptero (ya nos acercábamos, taxonómicamente) se recortó contra el cielo, vi el inconfundible rostro alargado de un gorgojo. Pero un gorgojo enorme. El Godzilla de los gorgojos. Y de un curioso color rojo herrumbre.

–¡Es un picudo rojo! –grité a mi acompañante, que me estaba esperando con la paciencia de quien conoce de sobra mis aficiones naturalistas.

Fue un grito de batalla equivalente al de Leónidas. El odio al picudo rojo une a la gente de mi pueblo como sólo un enemigo común puede unir a la gente. Aprestamos nuestros bastones de paseo y empezamos una extraña danza guerrera a tres bandas. El picudo, despistado o confundiéndonos con palmeras enanas, no paraba de revolotear calle arriba y calle abajo. De vez en cuando se perdía tras un chalet o tomaba la calle perpendicular, y creíamos que había optado por una retirada digna, pero siempre volvía, acercándose a nosotros con lo que parecía un cierto retintín. Nosotros intentábamos tumbarlo a varazos, cosa extraordinariamente difícil incluso teniendo en cuenta los tres centímetros de largo del bicho. Viendo que él no cejaba, redoblamos nuestros esfuerzos y en cierto momento la lucha pasó a ser personal. Hasta entonces el picudo parecía simplemente curioso, pero ahora ya venía atacando y a mala idea. Tras varios pases e intentos fallidos de darle con la vara, poco gráciles pero llenos de decisión, yo tomé el pañuelo que llevaba al cuello y lo empecé a usar como un látigo a ver si lo tumbaba.

En ese momento el picudo cometió un error fatal: considerándome, no sin razón, su enemiga más peligrosa, vino directo hacia mí, acelerando y mirándome con odio (bueno, podría ser, dejadme disfrutarlo un poco). Chocamos cual titanes en la cima del mundo, yo tracé un arco con mi látigo-pañuelo y cuando recuperé el aliento vi que el picudo estaba en el suelo, patas arriba, pataleando y claramente aturdido.

Pero ya un ala asomaba bajo el élitro, ya sus intentos de levantarse iban a ponerlo de nuevo en pie de guerra. Pero yo no pensaba dejar pasar la oportunidad. Me acerqué a él y durante un momento nuestras miradas se cruzaron. No debió ver piedad en la mía, porque redobló sus esfuerzos por levantarse a la vez que veía que mi bota se alzaba, ocultando el sol. Mantuve el pie en alto un momento, dejándole darse plena cuenta de quién era el vencedor y quién el vencido, y dejé caer la bota.


Sonó un crunch, y así terminó la batalla. Nos demoramos un poco para recuperar el aliento, comentar los peligros corridos, y sacarle una foto al bicho para dejar testimonio de la victoria. Consideramos que cortarle la cabeza al picudo y llevarla en triunfo de vuelta al pueblo ensartada en una briznita de hierba podía pecar de orgullo. Preferimos alejarnos con dignidad, dejando atrás el cadáver de nuestro enemigo y (quizá) una picuda deseosa de venganza. Pero en esos momentos todo lo que importaba era que habíamos vencido. La tarde se deslizaba hacia un crepúsculo de antracita. Las palmeras parecían saludarnos a nuestro paso.