Este jueves (sí, este, pasado mañana), a las 20:00 horas, se inaugura una exposición de Adela Calatayud en la Casa Garcerán, en Segorbe. Para los despistados, podéis ver algo de su obra en el enlace de ahí a la izquierda. A ver si entre hoy y mañana cuelgo una pequeña sneak preview de parte de la exposición, para que veáis lo que os perdéis. O lo que podréis ver en vivo y en directo si tenéis la suerte de poder acudir.

Seréis todos bienvenidos. Si le decís a la artista que venís de mi parte, ejem, os invitará a algo seguro.

Nota: podéis ver una pequeña, pequeñita muestra de la exposición en la galería, actualizada con cinco cuadros más. No hay de qué.

Me encanta Buffy The Vampire Slayer. Lo admito aquí públicamente, con orgullo. Es una serie a la que le pasa un poco lo que a Doctor Who: que se lo explicas a alguien que no la conozca, y se quedan mirándote con cara un poco rara, en plan "esta chica no está bien". Porque admito que si describes Buffy como "una serie sobre una adolescente californiana que pelea contra los vampiros", es como para poner cara un poco rara. Pero Buffy es más, mucho más que eso. Al igual que Firefly, otra creación de Joss Whedon. Uno de mis sueños dorados (o al menos chapados en oro) es que alguien me regale una camiseta de esas que dicen "Joss Whedon is my master now", talla mediana, en negro, muchas gracias, ejem.

Whedon tiene un enfoque muy refrescante de la televisión, es un excelente observador de la narrativa, y domina el diálogo como pocos. Se burla de su propio medio, de todas las convenciones del drama, y usa maravillosamente el lenguaje, lo trata con un cariño irreverente muy divertido de observar y muy difícil de alcanzar. Es una pena que Buffy pierda tanto en la traducción. Para colmo el hombre roza el genio: un día se le metió entre ceja y ceja hacer un musical, y lo hizo. Con ayuda, pero lo hizo él, básicamente, componiendo letra y música de las canciones y creando uno de los episodios de Buffy más emblemáticos y adorados por los fans, y no es para menos.

Y tiene también un modo de tratar a los malos que resulta especialmente efectivo. Todos los malos de Whedon, sin excepción, son malos interesantes, a los que amas odiar (u odias amar) y que apetece ver en pantalla; algunos tienen su puntito patético, otros son directamente escalofriantes, y ninguno de ellos es un malo unidimensional, como no lo son ninguno de sus héroes. Son malos de esos que quisieras conocer entre escena y escena, aunque a prudente distancia. Desde The Master a Niska, pasando por The Operative, Glory, Lindsay, el aterrador Caleb, o Warren. Malos con enjundia, con historia, con empaque, de esos que realmente se lo ponen difícil al bueno. O demasiado fácil, para que el bueno no te caiga tan bien.

De modo que no os extrañe verme dar saltitos de gozo al saber que la semana que viene se estrena, en internet, Dr. Horrible's Sing-along Blog, producto de la mente enferma de Whedon durante la huelga de guionistas. Sí, digo gozo, porque es ¡un musical!, y además ¡sobre un malo!, ¡lo mejor de ambos mundos! Con Nathan Fillion, Neil Patrick Harris, Felicia Day, y otros amiguetes de Whedon, que dijeron que sí sin dudarlo cuando este hombrecito rubio y redondeado de carita rosada les dijo un día que si querían hacer, gratis, un musical cortito de menos de una hora sobre un malo al que le gusta la chica de la lavandería. Y lo hicieron. Y ahora Whedon ha decidido distribuirlo por internet, luego ponerlo disponible para descargas, y más tarde sacar un DVD, a ver si alguien paga algo por poseer el musical y todos sus extras (serán "extras con signos de exclamación", dice Whedon).

Yo, desde luego, lo haré.

Notas sueltas de una Moleskine vieja que nunca se convirtieron en entradas. Las copio tal cual, sin editar ni embellecer:


Dice G.K. Chesterton: "Art is limitation; the essence of every picture is the frame".

Leñe (y ustedes disculpen). Acabo de encontrar mi primera Moleskine, perdida en una caja entre libros en blanco, tomos de Bone, libretas viejas, y un tomazo infumable de Thomas Pynchon. Creo que tocan algunas entradas de fantasías animadas de ayer y hoy. En cuanto vuelva a tener ordenador me pongo a ello. Son anotaciones viejas, pero algunas hasta recuperables.

Ponentá en Valencia. Los que conocéis este fenómeno sabéis de qué hablo: un viento seco, caliente como la boca de un horno, que te abofetea con plácido sadismo mientras intentas abrirte paso entre una sopa caliente hecha a partes iguales de viento y despiadada luz solar. Es como vivir en las entrañas de un dragón muy ventilado. Una intenta dar un paseo y se encuentra en una novela de H. Rider Haggard, en pleno capítulo seis, después de la preparación de la expedición y antes de encontrar los melones. Los que conocéis la novela sabéis de qué hablo.

Se puede intentar refugiarse en el aire acondicionado de algún centro comercial, pero es un alivio superficial, que te deja un frescor metálico y fugaz en la piel mientras que tus huesos siguen emitiendo rayos infrarrojos como una Eco Bola cualquiera. En realidad no funciona: el poniente ha entrado contigo, lo llevas enredado en el pelo, metido bajo la camiseta, en el bolsillo de los vaqueros. El poniente eres tú, una vaharada de aire caliente revestida de algodón que zigzaguea despistada entre las hileras de ratones inalámbricos del Corte Inglés. Los que conozcáis el Corte Inglés sabéis de qué hablo.

Cuando sales, las ráfagas te envuelven en un abrazo cordial, aunque en realidad no te habías alejado de ellas. La mente, cocida al vapor primero por el calor y momificada acto seguido por el viento, empieza pronto a desvariar y a pensar si Cthulhu (léase, según escuelas Cazulu, Chulu, o K-t-hul-hu) no habría inventado la ponentá en un momento de indigestión de horchata. Los que tampoco sabéis pronunciar Cthulhu sabéis de qué hablo.

Y cuando vuelves a casa con la piel machacada de sol y la cabeza llena de viento, y cierras todas las ventanas para evitar las hilachas de aliento febril que roban el poco fresco que queda, y te bebes un litro de agua fresquita sin respirar, y empiezas a pensar que, dentro de todo, parece que vas a sobrevivir al día, e incluso te planteas, por qué no, subir algo a tu bitácora, zas: desde la calle se cuelan los dis-acordes del Begin the Beguine. Los que leáis esta bitácora sabéis, ay, de qué hablo.

Estos días están resultando extraños en más de un sentido; mientras por un lado parece que poco más o menos vayamos a empezar a imitar a Mad Max, por el otro lado el barrio bosteza apacible al sol primaveral, tibio y húmedo como el aliento de un bebé. Es un tapiz raro, con el haz brillante y relajado y el envés nervioso e irritable.

Y yo, mientras, juego con mi Blackberry y miro los dos lados del tapiz con cierto distanciamiento fruto del despiste, porque no sé realmente, en este tapiz, cuál es el haz y cuál el envés.

Riiiing, riiiing.

Bueno, no. Más bien Triiiiit triiiiit.

Ahora sí.

-¿Diga?

- ...

- ¿Sí?

- ...

- ¿Hola?

- [crack, zzap] Buenos días. Llamo de Central Estadística [bzzzt]. ¿Podría decirme de cuántos ordenadores dispone en el domicilio?

- Dos.

- ...

- ¿Holaaa?

- Tú-tu-tu-tu-tu...

Convendréis en que, como conversación, es pelín unilateral. Además, me ha dejado sumida en un mar de dudas. ¿Dos ordenadores son pocos, o demasiados? ¿Tanto habrá escandalizado a la buena mujer saber que tengo dos? ¿Y por qué me llamaba desde Marte?

¡Mirad qué galería de nudibranquios! ¡Bonitooooos! (Y encontrados vía Pharyngula, of course).

Cosas como estas son las que me hacen pensar que a) a veces me falta un hervor o dos y b) tenemos más ciencia ficción en este planeta que en todos los intentos startrekianos de alienígenas con cosas en la frente.